Den gamle gycklaren

Överallt bredde de ut sig, spred de sig, roade sig folket på semester. Det var en av dessa fester, som under en lång tid, är av betydelse för akrobater, jonglörer, djurshower och ambulerande affärsinnehavare, för att kompensera den dåliga tiden på året.
Under dessa dagar tycks det mig som om folk glömmer allt, plågan och arbetet; de blir som barn. För de små är det en ledig dag, det är skräcken för skolan som kommer tillbaka efter tjugofyra timmar. För de vuxna är det ett vapenstillestånd med de onda makterna i livet, en respit från anspänningen och den allomfattande kampen.
Den vanliga människan och de sysselsatta med själsligt arbete har svårt att undkomma påverkan från det populära Jubiléet. De absorberar omedvetet, sin del av denna atmosfär av bekymmerslöshet. För mig, jag missar aldrig, som en sann parisare, att genomföra en granskning av alla de bodar som stoltserar vid dessa högtidliga tillfällen.
De var verkligen en stor konkurrens: de skrek, vrålade, ylade. Det var en blandning av skrik, smällar av koppar och explosioner av raketer. Pajassernas röda svansar virvlade och skälmarna förvred anletsdragen i sina svartmuskiga ansikten, skrumpna av vind, regn och sol; de utslungade framfusigt som komiker säkra på effekterna, vitsar och skämt av en gedigen och laddad komikgenre som hos Molière. Hercules, stolta över sina enorma lemmar, men utan skalle och panna, som Orangutangerna, sträckte på sig i tröjor tvättade för tillställningen kvällen innan. Dansöserna, vackra som älvor och prinsessor, hoppade och gjorde krumsprång vid lanternornas sken som fyllde deras kjolar med gnistor.
Allt var bara ljus, damm, skrik, glädje, tumult; en del bemödade sig o de andra tillvann sig, allihopa var lika glada. Barnen klängde i sina mödrars kjolar för att få en pinne av socker, eller red på axlarna av sina fäder ändå bättre se en trollkarl glimrande som en gud. Och överallt cirkulerade alla dofterna, det som övervägde, var en doft av friterat som var som en rökelse på denna festival.

På änden, på den yttersta änden av raden av barackerna, som om, skamsen, hade han förvisat sig från all denna prakt, såg jag en stackars gycklare, böjd, förfallen, skröplig, en ruin av människa, lutad mot en påle i sin hydda; en hydda mer eländig än den mest korkade vildes, och som två stumpar vaxljus, som rök och rann, alltför väl upplyste misären av
Överallt glädje, vinningslystnad, utsvävningar; överallt vissheten om bröd för i morgon; överallt den frenetiska explosionen av vitalitet. Här den absoluta fattigdomen, den utspökade fattigdomen, som skräckens höjdpunkt, en komedi i trasor, där nödvändigheten, snarare än konsten, hade väckt kontrasten. Han skrattade inte, den stackarn! Han grät inte, han dansade inte, han gestikulerade inte, han skrek inte, han sjöng ingen sång, varken glad eller ledsen, han tiggde inte. Han var stum och orörlig. Han hade gett upp, han hade abdikerat. Hans öde var bestämt.

Men vilken ingående blick, oförglömlig, han lät fara över folkmassan och ljusen, vars flöde hejdade sig några steg från hans motbjudande elände! Jag kände min strupe snöras ihop av hysterins förskräckliga strupgrepp, och det föreföll mig att mina blick blev sårad av upproriska tårar som inte ville falla.
Vad är att göra? Vad skall det va bra för att fråga den olycklige vilken sevärdhet, vilket underverk han hade att visa i det stinkande mörkret bakom sin sönderrivna gardin? I sanning, jag vågade inte, och även om orsaken till min blyghet får dig att skratta, jag erkänner att jag vara rädd att förödmjuka honom. Till sist, jag beslöt mig, att när jag passerade, att lägga lite pengar på en av hans plankor, och hoppades att han skulle gissa min avsikt, då ett stort utflöde av människor, orsakat av jag vet inte vilket problem, förde mig långt bort från honom.
Och när jag vände mig om, besatt av denna vision, försökte jag att analysera min plötsliga smärta, och jag säger mig: Jag har just sett bilden av den gamle mannen som bevisligen har överlevt den generation som han var en lysande underhållare för; den gamle poeten utan vänner, utan familj, utan barn, förnedrad av sitt elände och av publikens otacksamhet, och av hänsynslöst folk som inte längre vill stiga in i hans barack!

BAUDELAIRE XIV Petits poèmes en prose, Fri översättning